vive la mort rôde

                                                       les enfants rient dans la rue

                                                       mirabelle en bouche

                                              il joue les dents poussent

                                              le sable fuit dans la conque

                                              l'eau gazeuse pique

                                                      cahiers recouverts

                                                      j'ai pas envie ce matin

                                                      mots pourris il pleut

                                              les mères s'affairent

                                              taille-crayon porte-plume

                                              les pruneaux sont là

                                                              la peau sous les jets

                                                              l'oeil prend le frais indolence

                                                              rires balle en l'air

                                              les fronts dégoulinent

                                              marcher loin des fontaines

                                              framboise ou pistache